Поэт

Всё относительно, падение и взлёт,
По сути просто стороны медали,
В какое измеренье унесёт
Путь, что тебе другие выбирали?
Поэт не совершенен, как и все,
И часто сам себя не понимает,
Сомненья, домыслы живут в его душе,
Их алкоголь на время унимает.
Уму мятежному хмельной опасен гнет,
И человек беснуется в печали,
Но дум мучительных и гибельных полет,
Возможно, вдохновенье увенчает.
Сюжетам, пройденным давно прочтенных книг,
И смыслу истины, избитой, но понятной,
Противодействует его бунтарский стих,
И дух, свободный, вольный, необъятный.
Он дистанцируется от чужих идей,
Привычным  догмам ставит блок надежный,
Изнемогая, в омуте страстей,
Предчувствует, приход времен тревожных.
Поэт живет, судьбину не кляня,
И не скрывает вредные привычки,
Сны, с явью путая, сильней день ото дня,
Он нивелирует условностей кавычки.
Ошибки вечны, грусть не вечна, нет,
И солнце, угасая, исчезает,
Еще проскальзывая в облачный просвет,
Последний блик над миром умирает.
Но нету слез, пробьется блик иной,
И солнце вновь лучом пронижет тучи,      
На смену одному идет другой
Поэт, не важно, лучший или худший.
Но так же трепетно он ощущает мир,
Фиксируя чеканными словами,
Несчастный бард, не признанный кумир,
Посланье вечности, отправленное вами.
Он скальпель времени, рассекший бездну ран,
Он сканер для грядущих поколений,
Бьет рифмой подтасовку и обман
Мечом страданий, стрелами сомнений.
Бесспорна истина, падение и взлет.
По сути стороны, но жизни, не медали.
Куда нас, современник, уведет
Дорога, что мы сами выбирали?…