Художнику

Ты захотел портрет нарисовать
Мой.  Холст готов, и кисти всегда в сборе.
И вроде даже в легкий унисон
Цвет глаз моих и цвет твоих обоев.

Увядшие цветы упали на пол,
Не к ссоре, вдруг, рассыпалась не соль.
Не будешь ты писать меня, согласен?
Портретами твоя забита антресоль…


Рецензии