Если ты с грохотом рухнешь к порогу,
с губ еле слышно отпустишь «открой»,
и не посмотришь, что двери – острога,
неважно тебе, что залит я смолой.
Я звякну своими цепями тоскливо,
таща кандалы, поползу к той двери,
и кожа без крови, как спелая слива,
и бьюсь, будто рыба на мутной мели.
Я знаю, что ты на пороге застыла,
и ждёшь, когда ручку я вниз потяну,
сама бы давно дверь тяжёлую срыла,
но ждёшь того слова, как всходы весну.
Я долго обдумывать сил не имею,
и сам буду бить, не жалея плеча,
на нашей любви боги руки всё греют,
веками, ютясь у чужого костра.
И встреча затмит боль прошедших столетий,
а цепи покажутся прахом лишь рока,
застынем, прижавшись, как сирые дети,
на щепках двери, у кривого порога.
Самое лучшее
© Copyright: Макарова Дарья 2, 2009
Свидетельство о публикации №109120807672
Свидетельство о публикации №109120807672
Рецензии