Грешил стишками

Напиться с горя что ли мне,
А впрочем, что…какое горе,
Так, просто трещинa в стене,
Волненье слабое на море,
В судьбе неясный поворот,
И мысли спутаны клубком -
Куда все это приведет
И что мне ожидать потом.

Толь светлый рай, а то ли ад…
Я, в общем, был не так уж плох,
Грешил, конечно, и наград
Не заслужил я от богов.
Да, я не свят… а кто святой!
Да, есть грешки, но не грехи!
Я право заслужил покой…
Но только вот одно – стихи!

Я знал, мне это не дано.
Не сердцем я писал, руками.
Но мне хотелось все равно…
Короче, я грешил стишками.
В стихaх моих так мало чувства,
Порою в них хромает слог,
И от высокого искусства
Мой стих как горизонт далек.

Я их писал забавы ради,
Гордился ими - я могу!
А что же я оставил сзади,
Все растерявши на бегу.
Мне этот грех уже не смыть,
Упущен срок для покаяний,
А может все же попросить,
Учесть всю глубину желаний…

Быть может стукнуть в эту дверь
В надежде слабой на успех -
Да, мол, грешил, и что теперь?
И все ж стихи не смертный грех.
А впрочем, там сейчас решают,
Они уж что-нибудь решат…
А, что? Конечно, я не знаю,
Я умер только час назад…