История

В серой-серой Москве в сером-сером доме жила одна девушка. Обычная.
Как очень многие девушки, она собирала свой внутренний мир по кусочкам, как мозаику.
Только одного никак не могла эта девушка найти. Его.
Иногда ей казалось, что она видит именно то, что ищет, иногда что-то мелькало во взгляде, в жесте, в голосе. Но это был только мгновенный промельк, случайный, как в калейдоскопе, который никогда не повторяется. И девушка теряла надежду с каждым днем.
В серой-серой Москве жил еще один человек. Иногда девушке даже казалось, что она его любит. Хотя чаще она уговаривала себя думать, что это так, и уговоры иногда даже действовали. Она даже засушила в книге несколько лепестков подаренных им тюльпанов.
Но все когда-нибудь меняется.
Хрупкую пыльную мозаику, ставшую немного тусклой, раскидали.
Зачем собирать мир по кусочкам из стекляшек? Для мира есть стихи и ноты. Для мира есть нечто лучшее, чем старые бусины.
Во все это девушка полностью поверила, когда в вагоне метро стояла, уткнувшись лицом в черную джинсовую куртку и вдыхая запах самого чудесного в мире одеколона.
Желтый нарцисс лежит в книге Лотмана.
А тюльпаны потерялись еще очень давно. Случайно.
Эта девушка недавно сама рассказала мне всю эту историю.
И еще она попросила кое-что передать.
Не собирайте пыльных мозаик. Никогда.