Страничка из дневника

Я с тобой
          не прощалась.
Не на моих руках
Ты умер.
Ощущение
        будущей встречи
                сейчас
сохраняю поэтому.
Не верю
в Безумие.
что Тебя больше нет.
 

Звонил телефон.
Июльское утро
Твои
биотоки живучие
мне отдавало
             как будто.
Позолотою
         солнца луч
                на зеркала
пробивался
сквозь чёрное.
Маме
говорила
         моя сестра:
"Нужно
      привезти
               папин
                паспорт."
Отсчёт
начался
времени,
        когда не существует
Тебя.
Страх.
Страшно.
Бесконечность
страхом наполнилась.
Папочка!
        Страшно...
Что?
     Тебя больше нет?
Но я слышу
родной голос.
И себя вижу
            маленькой.
Маленькой.
Ты смеёшься:
"Папкина?
         Папкина."
Что
    сказала сестра
                сегодня
маме,
позвонив из больницы?
Мы не сразу
заплакали.
"Обед
не нужно -
           сказала -
везти."
Только
одежду,
в которой
          будем
                хоронить...
Вот и всё.
Нет надежд.
Не смогли
сохранить
и продлить
           день,
                час
жизни
человека близкого,
                сильного.
Лик сиротства
всевидяще
укоряет
        нас.
Исчезает
         в лавинах
                слепого,
                июльского
ливня.
Облака
       на саван похожи.
Четверть радуги
непоправимо
надломленной
покрывают
           смертельно-белые,
                застывшие
облака.
Бесконечна дорога
в село Троицкое.
Еду автобусом.
              И у дома,
где Ты родился,
где был выношен
на отцовских руках,
где
    бегом
          по земле
босиком
мальчишкой...
И на лошади
вскачь,
        озорно.
                Отчаянно.
Горсть земли
набираю
с отчаяньем.
Там плакучие ивы
чуть слышно
о Тебе
       поведут
               разговор
поминальный.
Все буксиры
            в порту одесском
простятся
с Тобой
поминальным сигналом.
А фуражку морскую Твою
в наследство
я оставлю для правнуков...


Кто-то песню из них
запоёт
об одесских лиманах.
Последнюю песню,
что слышали мы
от Тебя
       за столом.
Станется так,
что когда-нибудь,
утром рано
в открытое море
                отчалит
                за вековой волнолом
белый-белый Корабль.
В продолжении
              дальних походов
воплотятся
           мечты о море
Андрея.


Ведь когда
           уходят
                из жизни
короткой,
         остаются мечты.
Биотоки Твои.
Твои мысли.
Твои идеи.
И праправнукам,
если не детям и внукам,
оставляешь в наследство
всё это
Ты.
               
        1998 г.




http://www.youtube.com/watch?v=RlzhUBkqqwo&feature=related