Рождение стиха
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Анна Ахматова
Унылый, грязный дом,
Ребёнок на полу полураздетый.
Помойное, вонючее ведро,
Помятая, забытая газета.
Склонила исхудалая жена
Над ворохом белья худые плечи.
Льёт скудный свет зелёная луна
В моё окно в холодный зимний вечер.
Лежу в кровати, комкая листы,
Бросая их на пол, куда попало.
И вдохновение, сестра моей мечты,
Уже давно меня не посещало.
Донельзя приземлённый разговор
О мелочах житейских жизни нашей …
Всё это я терплю лишь до тех пор,
Пока не прикасаюсь к чудной чаше.
Шлифую я до блеска дикий перл,
Из грязи создавая свой шедевр.
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2009
Свидетельство о публикации №109120806175
Свидетельство о публикации №109120806175
Рецензии