Прозебая в томном кабаке,
Где гуляет не спеша дым.
Сквозь бардак и шумную толпу,
На меня посмотришь ты.
Твой прекрасный аромат духов,
Перебил давно уж едкий дым.
Часто задаёшь себе вопрос,
Зачем, зачем, зачем.
Под гитару хриплым голосом,
Напивает тихо шансонье.
Пробираясь сквозь столов,
Нового клиента ищешь ты.
Твои волосы, твой нежный взгляд,
Очерствело всё за пару лет.
Мне ответь кто в этом виноват?
Нет, нет, нет.
По коленке жесткая рука,
А на пальце перстень дорогой,
Застыдившись и убрав глаза,
Ты покинешь зал, но не сомной.
Каждый день сюда я прихожу,
Вновь тебя тут вижу.
И не понимая, что мной движет,
Сам себя я ненавижу.
Перебитый дымом аромат духов
© Copyright: Астафьев Денис, 2009
Свидетельство о публикации №109120800528
Свидетельство о публикации №109120800528
Рецензии