В изголовье веточки акации...
На лице ни муки, ни крови.
Мы плывем в безмолвной демонстрации
тихой скорби, траурной любви.
Замолкают зрители окрест.
Шепчутся, почуяв запах тлена.
Совершенно чуждый здесь оркестр
захлебнулся музыкой Шопена.
Кузов. Бабка плачет. Мать молчит.
Кладбище. Земля. Пути конец.
Жаворонок весело кричит.
Мне четырнадцать. ОН — мой отец.
(1987)
Свидетельство о публикации №109120800257