C привычным чувством одиночества
Сидит и сочиняет бред больного деда
И свято верит, что его пророчества
Не скажут никогда ПОБЕДА.
В них столько грусти и отчаянья
В них догорающий огонь поэта
В них жизни нет, одни скитания
И мысли все только об этом.
И жить ему уже не хочется,
Он потерял ничто и всё на свете
Терзания его уже не кончатся
Ведь он один чужой на всей планете.
И в грудь набрав побольше воздуху
Он погрузился в вашу сущность
Только сейчас ему все пофигу
И для него все это - глупость
осень 2008
Разочарование
© Copyright: Дмитрий Шолохов, 2009
Свидетельство о публикации №109120802093
Свидетельство о публикации №109120802093
Рецензии