Поэтов в России хоть пруд пруди...

Поэтов в России хоть пруд пруди (ох, тесно в этом пруду!),
и у каждого пламенный ротор в груди и огненный статор в заду.

Поэты в России сидят на дубу, сыр под мышкой держа,
и у всех перманентная спёртость в зобу и открытая миру душа.

Поэты в России стоят у станка, у штурвала и у доски,
и всем от рожденья известно, как плетётся нитка строки.

«Я так вижу!» «Я так дышу!» «Сердце – мой поводырь!»
И попробуй пробиться сквозь этот шум, похожий на спуск воды.

Инженер засмеётся, коль скажешь: «Я с детства конструктор люблю»!
Рассмешит водителя фраза твоя о том, что не чужд рулю.

Фыркнет хирург, если скажешь: «Да, я знаю, я видел в кино!».
Дегустатор нахмурит брови, когда молвишь: «Тоже люблю вино».

Все крикнут: «Работать – не книжки листать! Куда ты выперся, хмырь?
Надо полжизни учиться, чтоб стать вполовину такими, как мы!».

Но попробуй сказать, что писать стихи – это вам не ровнять сугроб,
вздрогнут кукушки и петухи – и обиженно ахнут: «Сноб!».

У нас в стране честный труд – хомут, а поэзия – так, шлея,
что попала под мантию, и потому поэтов у нас – до фига.