Часики тикают, бьются,
Смеют меня торопить...
Книжки мои продаются,
Каждый их может купить.
И на газетном прилавке,
Между журналов и книг,
Словно помады, булавки,
Чахнет души моей вскрик.
Я по ночам их писала,
Связки мечтаний и грез,
Я себя ими спасала
От неоправданных слез.
Столько любви и печали,
Счастья и трудных минут
Вдруг появились в печати,
И их теперь... продают...
Памяти злого мальчишки
Маленький пыльный музей...
...Я продаю свои книжки.
Их предаю, как друзей...
Книжки
© Copyright: Ольга Беккулиева 2, 2009
Свидетельство о публикации №109120701363
Свидетельство о публикации №109120701363
Рецензии
Мысли понравилось, стихотворение - не очень.
Думаю, дело в выбранном размере, он получился слишком тесен для того, что стоило бы сказать.
Денис Гончарук 18.12.2009 16:08 • Заявить о нарушении
Думаю, дело в выбранном размере, он получился слишком тесен для того, что стоило бы сказать.
Денис Гончарук 18.12.2009 16:08 • Заявить о нарушении