Я стихи слагаю ночью.
Моя муза - мотылёк,
Может быть заветной дочью
Она тем, кто уберёг
Её мысли от страданий,
Её рифмы от идей,
Крылья - от тяжелых знаний,
А реальность - от людей.
Мы спасаем свои чувства,
Озарения, прогресс,
А в душе отвратно пусто,
Говорим: "Всё это бес"
Мы рисуем пирамиды,
Отвыкаем от себя.
Все вы, люди, просто гниды,
Но глаголите "друзья".
Каждый предал хоть когда-то,
Каждый хоть однажды врал.
Мы незнаем адресата,
но ответ нам "Бог прислал".
Презираете реальность,
Отрицаете грехи,
Мазохизм - уже банальность,
Извращения - стихи.
Каждый пишет о проблемах,
Я не исключенье тут,
И наркотик в ваших венах
Кровью ласково зовут.
Остальное - просто сказки,
Вашего сознанья "бок".
Вы хотите сразу ласки,
Не ступая за порог.
Кто-то мыслит, кто-то "тУпит",
Кто-то просто полный лох.
Человек себя погубит,
Если знает, что он Бог.
Человек себя погубит
© Copyright: Астарта Мизантропия, 2009
Свидетельство о публикации №109120606864
Свидетельство о публикации №109120606864
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.