Исчерченный простым карандашем,
Руки возбУжденной страдалец,
Я стал безжизненным холстом -
Ни мел, ни идеальный глянец.
.
Ты мной украсишь свой уют,
На стену гладкую повесишь...
И рядом кеноры поют,
И ты себя их песней тешишь.
.
Настанет ночь, за нею день:
И так пройдут десятки дней;
Мне пыль копить совсем не лень,
Я холст.. Я блик твоих страстей.
Холст
© Copyright: Егор Черняков, 2009
Свидетельство о публикации №109120600515
Свидетельство о публикации №109120600515
Рецензии