Для чего

Потуги роженицы, поиск подходящего слова, это ли настоящая поэзия?
Путем великих, думающих рифмами, не пройти, бог не дал таланта.
Мне это безразлично, строками изливаюсь и царапаюсь настоящий я.
Третичный выхлоп души мне покоя частичным непокрытым гарантом.
Не претендую на лавры, да и кто мои вирши не по диагонали читает?
Забвение после обновления страницы, перехода по новой ссылке.
Я все корчусь, но понемногу легче. Выдавил суку боль, каплями выжимая,
Работой - поэзией, пульсирующей стробоскопом гнева в затылке.
Пусть ясно всего процентов десять, из того, что я честно сказать пытался
Люди обречены друг друга не понимать, и тут не исключительный случай.
Правила слога нарушая, осознанно ритмы сбиваю, чтоб мне попался
Кто-то с безразличием к форме, принявший полностью этот рассказ тягучий.
Я бы и рад не начинать снова извлечение потаенного на свет белый.
Нужда возникает очень редко, но чаще чем мне бы самому хотелось.
Вот только вроде зарубцевались раны, сердце почти стало целым,
Как хлестким щелчком по носу в направлении отправлен я расстрела.
Разговор немого с глухой, обращение к той, с кем мечтания мои связаны
Вот уж кому кому, а ей все формы и содержания одинаково пресны.
Нет резона жаловаться, сверху неудовлетворенности участь мне наказана.
В одной роли, даже незаменимо главной мне муторно, скучно и тесно.
И буду размазывать переживания свои, втирая их солью в экран монитора.
Буду распахнутыми держать, обдирая плечи, парадные двери.
Вот он, я перед вами, на коленях жду, терпеливо, без головного убора 
Найдется ли смотрящий не внутрь, а во вне. Подписано кровью. Верю.