Быть...

    Сегодня Город как-то по-особенному задумчив и молчалив. Возможно, виной всему мелкий, противный дождь и холодный ветер. А может быть, еще по какой-то причине. Редкие прохожие, втянув в плечи головы и подняв воротники, спешат побыстрее добраться куда-нибудь поближе к теплу, уюту, и, минимум, чашечке горячего кофе.
    Беспокойные капли продолжают свой обманчиво неспешный бег вниз, по стеклу. Сталкиваясь, как маленькие вселенные, щедро обмениваясь новостями и памятью, они стремятся слиться в секундном экстазе и продолжить свой Путь уже другими, измененными... Другими.
    Один из рядовых для данного квартала дом. С обыкновенными клетками квартир и такими же рядовыми жильцами. Она сидит на кухне, откинувшись на спинку стула, и наблюдает за танцующими язычками пламени под пыхтящим чайником. Еще один серый, бесцельно прожитый день из серии: дом - работа - дом - ночные рыдания в подушку. Так Она живет уже несколько месяцев. С тех самых пор, как ушел Он. Забрав с собой кусочек ее души и надежд. Нет. Наверное Она не любила Его. Просто вошло в привычку - ощущение стабильности, ночные разговоры, совместные быт и планы о лете. Просто убедила себя в том, что может жить как все. Как нормальная... Открылась, понадеявшись на то, что хотя бы в этот раз сможет прикоснуться к Сказке... Что все будет... Просто будет.
    Зябко поежившись, встает и идет к плите. Маленький ритуал посреди всей этой вакханалии и безумия. Сполоснуть кипятком старый, фарфоровый заварник. Кинуть щепотку листьев, - пускай сегодня это будут Серебряные иглы - и залить уже поостывшей водой. Ждать, погрузившись в себя, обняв плечи руками. Потом просто сидеть на полу, с чашкой, и, давясь слезами, высказывать стенам все, что скопилось за эти дни.
     Ощущение чьего-то взгляда, чьего-то присутствия. "Неужели я начала сходить с ума?" - спросила Она себя. "Нет, я сильная. Я держусь. Просто показалось. Я счастлива. Слышите, Вы??!!!! Идите Вы все к черту! Со своими иллюзиями и играми в любовь! Ненавижууу!" Неясный силуэт за окном. И ниточка тепла... и любопытства, протянувшиеся к Ней. Вдох. Выдох. Никого... Показалось???
    Она идет на балкон. Слепо смотрит с 17-го этажа на плывущие по залитым улицам автомобили. Еще раз вздыхает. Неловко, словно устыдившись своих чувств, улыбается...
    Словно кто-то действительно рядом. Стоит, уткнувшись лицом в волосы, и шепчет на ухо: "Я здесь, маленькая, не бойся..."

    Дождь все усиливается. Кидает горстями тугие струи в дома, смывает с них грязь и налет безысходной предубежденности. А Она остается стоять. Мечтательно прикрыв веки.
    Танец Теней.