О стихах

Говорят, что стихи мои жутки,
Что в них муки, убийства и кровь.
Над бумагой прожитые сутки
За солдата, за мир, за любовь.

Если взором объять всю планету,-
Красота! Но я чувствую сам:
О природе писать - красок нету,-
Их Есенин разлил по сердцам.

И любовь, что бывает в романах,
Вся в слезах и улыбках девиц,
Это тем, кто всю жизнь на диванах
Погружается в слёзы страниц.

А про то,как легко жить на свете
Как всё мило и нежно вокруг,
Как играют в песочнице дети,-
Вам с эстрады споют, милый друг.

Мне ж сказали, что лирика эта
Депрессивно-могильная, что ль.
Вот читаешь другого поэта...
Ну а здесь только слёзы и боль.

Мужики, что пришли с поля боя,
Что за хлеб свой ложились костьми,
И, оставшись без сна и покоя,
Всё ж сумели остаться людьми,

Это вам мои строчки, родные!
И комбату, что умер от ран!
Вам, девчата тогда молодые!
И тебе, инвалид-ветеран!

Это тем, кто на грани болтаясь,
(И не только тогда, на войне)
Всё же верным себе оставаясь,
Становился бессмертным вдвойне.

Кто любил беззаветно и страстно,
И за это погиб молодым,
Кто судьбу не ругал понапрасну,
Это им все стихи мои! Им!

Кто сцепился с судьбой в лютой схватке
И останется ль жИвым... Как знать?
А про тех, у кого всё в порядке
У меня нет желанья писать.

Только смерть-то я не воспеваю!
Не спешу ей союз предложить!
А стихи про неё сочиняю,
Что б ценил человек слово "ЖИТЬ".