Не унять эту боль на смерть Высоцкого

   Как же можно вот так,
                среди белого дня,
   Человека такого отнять у меня.
   У меня - это что,
                мало тут моего,
   Миллионы не могут понять ничего!
   Был цветущий, задорный
                и умный такой.
   Не по нраву отдельным -
                им нужен покой.
   Не по нраву им терпкое слово его,
   Сам себе на уме - ни от мира сего!
   Как тут можно простить,
                как тут можно понять -
   Ни согнуть, ни купить, ни смирить, ни унять!
   Миллионы под властью,
                а этот каков?!
   Не приемлет принятых народом оков!
   Обложили тебя среди белого дня...
   На глазах миллионов,
                смирения для...
   "То нельзя, так не можно" -
                сопели в ответ,
   Загоняли туда, где спасения нет.
   И хрипел ты, рыдая,
                и рыдал ты, хрипя,
   Власти сласть подрывая,
                надрывая себя.
   Рвался в пьяном угаре,
                бастионы круша.
   Поутру сознавая - не пробил ни шиша!
   Но иные вершины ты всегда покорял,
   Это где миллионы
                голос твой собирал!
   Нам плевать на запреты,
                неприятье его,
   Нам такие поэты
                сердцу ближе всего.
   Не забыть твоих песен
                и не вычеркнуть слов
   Из сердец миллионов,
                лишённых оков.
   Мы встряхнули рутину,
                свободу любя,
   Но до боли под сердцем
                не хватает тебя!
   Мы боимся признаться -
                то ведь наша вина,
   Что уж тут сокрушаться -
                выпьем чашу до дна.
   Ты не первый любимец народа такой,
   Кого чёрные души
                свели на покой.
   Их бы нам поимённо назвать, без стыда,
   Но двуличные в жизни,
                что в сите вода.
   Им сегодня Высоцкого всем подавай,
   Рукоплещут сердечно -
                раскрой-ка его, распознай...
   Но давайте построже вглядимся
                в те чёрные дни.
   Это нам, миллионам,
                самим не узнать - кто они!
   Где же те, кто с поэтом был лично знаком,
   Кто воочию видел не мнимых -
                реальных врагов?
   Где их голос, где совесть, где честь?
   Нам хочется верить -
                в их душах все эти достоинства есть!
   Так что же мешает назвать во весь голос господ?!
   А там уж к позорному столбику
                сам их поставит народ!
        Хочу пояснить: когда я услышал песню Б. Окуджавы "На смерть Высоцкого" в один из юбилеев смерти Владимира Семёновича, то мне стало больно, что любимец миллионов так рано ушёл, а в песне эта горечь утраты и её причины отражены поверхностно, или вообще не отражены. Упаси бог любого от мысли, что желаю посоперничать с Булатом Шалвовичем, просто каждый автор высказывает то, что хочет высказать, ставит желаемые ему акценты и приоритеты.