о белом медведе

«Два капитана»... Я сызмала Севером бредил,
«Сполохи! — думал, — Торосы!», когда не спалось.
Там же, на Севере, белые бродят медведи!
Чешут спиной, говорят, виртуальную ось.

Вырос я. Минус — в глазах изгибается линзой.
Льды и торосы с экрана блестят Би-Би-Си.
Всюду тепло, а особенно, в действиях ближних.
И за окошком повсюду сплошные плюсЫ.

Только: жую ли насущное что за обедом,
думаю ли о возвышенном, там, о любви —
мимо меня проплывает медведь за медведем
в белом неспешно, как парусные корабли.

То проверяют акустику в гулком пролёте,
или гремят чистопрудным трамвайным путём.
Или читаешь, и — здравствуйте, я ваша тётя! —
белый медведь над тобой свою лапу простёр.

Хищник, должно быть. Но может порой попоститься.
Белый медведь пролетает, как белая птица,
белой вороной в чертог из серебряных льдин...
— Белый медведь, не пойму, почему ты блондин?

Эти медведи умеют играть на гитарах...
Вижу не льды, а костра прогоревшего дым...
Если бы знал я, какие виденья у старых,
я бы, наверно, хотел умереть молодым.

Впрочем, до старости жить ещё долго и скучно,
складывать строчки минут в трудодней буриме.
Каждое утро будильник бренчит однозвучно,
каждую ночь только белый медведь на уме.