Мы чужие с тобой...

На стамбульские улицы ливни много дней не роняли дождинок…
Отыскать твой приют помогли мне говорливые страсти грузинок.
Мы чужие с тобой, мы чужие… Стынет кофе в китайском фарфоре…
Так измучался нынче во лжи я, в этом сонном кафе на Босфоре…
Терпкий запах кальяновой дури… Взгляд горит у бормочущих турок:
«Хуаллаху ахад» в своих сурах, на твоей обмирая фигуре.
Твой французский – загадка загадок - я едва разбираюсь в прононсе,
узкоглазая сладость микадо, от рожденья живущая в Бронксе.
По точёному профилю Будды я скольжу поцелуем горячим,
в уголке твоих губ так незряче застываю, теряя рассудок.
На щеке моей тает ладошка… Как? в такую жару ледяная?
Я её отогрею немножко, отдавая дыхание мая.
На подушечках розовых пальцев, распечатаю душу в истому..
Мы с тобой два счастливых скитальца,  вдалеке от надежды и дома.
Нам отпущена времени кроха. Мне с тобой так непросто, а значит,
без тебя будет даже не плохо, а смертельно никак. Однозначно!
В закипающей боли слезинок беззащитнее взгляд и наивней…
Много дней не роняли дождинок на стамбульские улицы ливни…