Нет любви

Ты вошла и задулись свечи
от нежданного сквозняка.
И украдкой ворвался вечер
терпкой выпивкой в мой бокал.
Был задумчивым и неспешным
наш слегка неуклюжий вальс.
И взлетали мы и конечно
был мгновением целый час.

Ничего уже не изменишь.
Было... что ж теперь? - это жизнь.
И уже тот коньяк по венам
так неистово не бежит.

Ты уехала. Только пишешь,
что хотела бы быть поближе.
Но Британия - это свет.
Удивляешься всё и дышишь
свежим воздухом, а на крыше
часто думаешь обо мне.

И ещё горячо и смело
ты ругаешь меня (за дело) -
говоришь, что тебя забыл
и что тень моя пролетела
в сером ливне над Портобелло,
старой улицей в Ноттинг-Хилл.
Это Лондон - чего ты хочешь? -
протекающий в водосточных,
изливающий на асфальт
ободряющие слова,
он дурманит.
            Его не слушай,
он твои заморочит уши
старой байкою про любовь.
Только ты ничего не слушай,
он фантазий святой послушник,
как и, впрочем, старик любой.

Нет любви. Заискрили руны
в старой лавке, в такую лунность,
вечно преданную декабрю.
Нет любви - потому бездумно,
так неистово и безумно
я люблю.