Проходит день,уходит месяц,и боль,тоска
всю жизнь разделят пополам,и фальш появится в словах.
И разобьется на осколки пустое сердце,до зари
ты потеряешь все,что можно
И мрак возьмет в свои тиски.
Седых волос пристанет больше. И ты не спросишь у судьбы,что может быть же горьше?
И ты не скажешь Подожди,она тебя не слышит,
она посеяла ключи от той счастливой ниши. А ты поставишь крест на всем,
Заплачешь скорбно под дождем,проводишь день,проводишь месяц,
На сердце вновь замок повесишь...
Проходит день, уходит месяц...
© Copyright: Тет Возловски, 2009
Свидетельство о публикации №109120504465
Свидетельство о публикации №109120504465
Рецензии