Скобарь

Мне слово это нравится - скобарь,
Оно звучит сегодня, как и встарь.
Я вижу в этом слове старину,
Известную в веках мою страну,
Где я родился, вырос и любил,
Где я войну и голод пережил.
Где я по росам бегал босиком,
Там вместе с материнским молоком
Впитал я свежесть с Балтики ветров
С их ароматом пашен и лугов,
Людей там научился понимать,
Там схоронил я и отца, и мать.

Люблю я синей Сороти разлив
И скромный  вид неурожайных нив,
И васильков цветение во ржи,
И перекус нехитрый у межи,
И льна голубоглазую красу,
И прелых листьев запахи в лесу,
Вечерние туманы у реки,
Гармони плач от грусти и тоски,
В заречье огоньки ночных костров,
И льда на озере трёхмесячный покров,
Дорог пушкиногорских виражи
И зноя летнего над полем миражи.

Да, я пскович и псковичей люблю
За их души открытость во хмелю,
За прямоту и простоту свою,
За ярость рукопашную в бою,
За мастерство всё те же скобы гнуть,
За их в веках судьбою данный путь.
Я не стыжусь назваться скобарём
И вижу свой, здоровый смысл в нём.
Мне жалок будет тот из скобарей,
Который, позабыв своих друзей
И край родной, посмотрит свысока
На то, что нам досталось на века.