А те...

А те, кто уже никогда не вернётся назад, иногда забывают, как гром
разражается в небе и слепит глаза свет, как слеза порывается вытечь
при звучании скрипки.
как какой-то не превзойдённый никем артист на наспех сколоченной сцене
молчит об истине так, что все раскрывают рты, и их губы немеют.
их ладони застыли в сближении вместе,
и не в силе звук выброситься из гортани в раскатистом: Браво!

Этот город закончится там, где глухие окраины, где по плану
шуметь новостройкам, но ни слова о правде,
ведь окончанье всему за оградой резной погоста, а начало внутри нас.
Всё просто – кончаемся мы – кончается город.
Стёрся вдруг переход на дороге широкой с чёрно-белыми полосами,
его рисовать нету краски. и зря ждёшь, когда остановится жизни поток,
чтоб перейти на другую сторону.

Дни, как бумагу скомкав, отправляешь их в урну, выбрасываешь в мусоропровод,
Забываешь об ужине, о постели тёплой и схватив помятую куртку,
Лифт не дождавшись, сбегаешь по лестнице, знаешь, что не вернёшься утром,
И закончится всё окровавленным пистолетным дулом и пулей в висок.
Разве умирать страшно, страшнее болеть жизнью…