Улетают далеко к северу
ожидания всего человечества.
В мыслях просят: "Снега! Снега бы",
и тогда б жилось полегче нам.
Но не слышит Борей, сон его крепкий.
Даже те, кто другом его считает
докричаться до него могут редко.
И город в серой тоске исчезает.
Люди уже не люди, а тени.
Вскользь проползают злобные лица.
Несутся по лужам каким-то течением
Жадно желая льдом (хоть немного!) покрыться.
Но безуспешно. Опять невозможное +3
И вместо снега морось. Смывает краски.
И кажется, что та кровь, что внутри
уже поблекла до цвета посмертной маски.
И просит последний человек: «Снега! Белого!"
растворяясь в серой грязи...
И снова о погоде
© Copyright: Ринмошишика, 2009
Свидетельство о публикации №109120407164
Свидетельство о публикации №109120407164
Рецензии