О доле поэтов
Таких как я, конечно много,
Что пишут просто для себя.
Пробиться смогут лишь не много,
А чаще нет - это судьба.
Лишь только те, у кого деньги,
Или, им хоть чуть-чуть везет.
Или в судьбе счастливый случай.
Который, его где-то ждет.
Только тогда его услышат,
Только тогда его поймут.
И много он еще напишет,
Зная, что это издадут.
А так все это просто хобби,
Читая на ночь перед сном.
Ведь волка кормят только ноги,
А только с хобби - мы умрем.
И вскоре хобби умирает,
Ведь нет подпитки у него.
Но это – жизнь, в ней все бывает,
Но для чего все, для чего?
Ведь если так, зачем мы пишем?,
Зачем нужны тогда слова?
Никто все это не услышит,
Писать есть смысл?- нет тогда!
© Copyright: Аденис, 2009
Свидетельство о публикации №109120406321
Свидетельство о публикации №109120406321
Рецензии
Дениска, абразумься, не пиши стейхов! Оно тебе надо? Забей! А то затравят бедного злые пародистки, от огорчения гипертонический криз случится, инфаркт, инсульт... Побереги здоровье и экономь гумагу!
С участием,
Минаева Марина 07.12.2009 21:33 • Заявить о нарушении
С участием,
Минаева Марина 07.12.2009 21:33 • Заявить о нарушении