Есть поэт – Евтушенко Евгений,
Был поэт – Окуджава Булат.
Я ж, родная, не просто не гений,
Я ведь даже, увы, не талант.
Есть поэты, ну, прямо от Бога.
Есть другие – так сяк – ерунда.
Мне ж, родная, иная дорога
И бреду я по ней в никуда.
В никуда я устало шагаю,
В никуда не идут поезда.
В никуда я приду и растаю,
Незаметно, как утром звезда.
Путь в никуда
© Copyright: Михаил Кравцов, 2009
Свидетельство о публикации №109120405752
Свидетельство о публикации №109120405752
Рецензии
В никуда, в это чудное место,
Там так тесно, от тех, что никто,
Мы, родная,закваска для теста,
Мы лишь дрожжи, для чудных тортов.
Мы грибок, мы основа броженья,
Материалом для хлебных опар,
Служат наши стихотворенья,
И не выйдет из нас кулинар.
Но наевшись сплошного бисквита,
Что печет величайший поэт,
Ты, родная, прочтешь и пиита,
Ты прочтешь, а, быть может, и нет
Виталий Любченко 30.03.2010 21:12 • Заявить о нарушении
Там так тесно, от тех, что никто,
Мы, родная,закваска для теста,
Мы лишь дрожжи, для чудных тортов.
Мы грибок, мы основа броженья,
Материалом для хлебных опар,
Служат наши стихотворенья,
И не выйдет из нас кулинар.
Но наевшись сплошного бисквита,
Что печет величайший поэт,
Ты, родная, прочтешь и пиита,
Ты прочтешь, а, быть может, и нет
Виталий Любченко 30.03.2010 21:12 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.