"Исповедайте,батюшка!", "Что ж ,становись,-
Его ряса касается пола едва ли,
- В этой церкви ты к Богу душой прикоснись,
Мирские проблемы оставь за дверями".
"Говори, дочь моя, что в душе накипело,
Чем сердце младое прибивает к земле.
Расскажи, чем душа так долго болела,
Что сокрылось внутри, почти что на дне".
Я стою на коленях, глаза смотрят в пол.
Начать как - не знаю. Вздыхаю. Молчу.
Шепотом, тиха начну разговор,
Постепенно срываюсь, рыдаю, кричу.
"Прости, что люблю, кого бы не смела!
Прости, что забыть я его не могу!
Прости за стихи,о нем лишь я пела,
Прости, что всем сердцем бандита люблю!"
И вдруг замолкаю, лишь шорох да тени.
Под куполом эхо рыданий гласит.
Подходит ко мне, тихо крестит перстнями.
"Вставай, дочь моя...
...за любовь...
...Бог всех нас простит..."
Исповедь
© Copyright: Экзистенция-89, 2009
Свидетельство о публикации №109120403596
Свидетельство о публикации №109120403596
Рецензии