Пьяна

Пьяна. Я пью второй бокал крепчайшего вина. Мой разум мутен и кружится голова. Быть может быть я просто влюблена.
Пишу стихи, не вспоминаю прозу, не помня ничего из грустных дум, я вынула сердечную занозу, не забивая мыслями свой ум. Я вспомнила все светные дороги, покинула теперь свой мрачный мир, наполнила себя любви угрозой и одинокий закатила пир. Мне все равно, что скажете на это. Мой дом наполнен круглою луной, и кажется, была бы я поэтом, я стала бы, наверное, немой. И столо быть...  безумно я пьяна. Вино мне мысли слишком ловко крутит. Возможно... так я даже влюблена. И разум мой влюбленность эта мутит. Вы спросите, а как же здравый ум? Куда я дела все свои печали? Очистилась от романтичных дум. А мысли попросту мои украли.
Идейность мира слишком велика. Вино в глазах мне греет душу. И даже если б не была я  пьяна, покой я Ваш отныне не нарушу. Заполнив всю себя одной водой, что кружит мир и кровяного цвета, я снова становлюсь для вас немой, и кажется, наверное, поэтом.