Клад

Родившись, в поход выступаем за кладом.
Он – наше время. Много нам надо
часов и минут – песка золотого,
чтобы хватило на дело, и слово.
Чтобы щедры были мы на улыбки,
чтоб не боялись делать ошибки
и исправляли потом их, бесспорно,
целей своих достигали упорно,
и не скупились на длинные фразы,
и не боялись, что счастье не сразу
будет у нас. Все равно ведь случится!
Меньшего ради чего и родиться?!
Поиски наши мучительно долги.
Сопровождают их слухи и толки.
И сорняками сомнения душат
веру в удачу. Досада наружу
явственней в нас проступает. Веками
мерить богатство мечтали. А сами
секунды считаем и даже их доли.
На стрелки часов себя накололи
бабочку словно. Не до полета.
Только проснемся, спать уж охота.
Но ежедневника сотни страниц
суету предвещают. Множество лиц
права заявляют с нами на время.
Жалко делиться. Даже на время.
Моты, скупцы ли – все только беднеем.
В переживаниях этих стареем.
Мига последнего не замечаем.
И, обанкротившись, вдруг умираем.
Из накоплений – календари.
Просто бумага. Вот и гори
пламенем синим. Такая награда
всем не нашедшим заветного клада.