Восток горит в багрянном пламени зари,
Туман в низинах шевелит едва пластами,
И петухи кричат за речкою, вдали,
Под уж светлеющими тихо небесами
Роса блестит, что бриллианты на траве,
Прохладен, чист простор в рожденьи дня,
Уж месяц свет прощальный дарит мне,
Омой скорей роса холодная меня
Я чистым встречу новый, светлый день,
Я легким стану, и, вот-вот, взлечу,
По небу ясному отбрасывая тень,
Метнусь средь бездны. Я хочу...
Мечта
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2009
Свидетельство о публикации №109120308239
Свидетельство о публикации №109120308239
Рецензии