Притворяясь, что камень в груди ничего не весит,
Перебираю бусы, как четки, почти с молитвой.
В комнате зябнет наотмашь разбитое «вместе»,
Просит накрыть его пледом – оно боится
Боли и света, чего-то, что мы не знаем,
Страшных историй, остывшего пепла, осени.
Тише, пожалуйста. Не трогай его руками.
Сначала приручишь, потом пожалеешь и бросишь.
Не надо любви с горьковатым привкусом жалости.
Ничего не надо. «Вместе» так хрупко – доверчиво.
Только нам до него не хватило какой-то малости,
А это не сердце. Это уже не лечится.
***
© Copyright: Ксения Серова, 2009
Свидетельство о публикации №109120306547
Свидетельство о публикации №109120306547
Рецензии