Картина, которой нет

                Под впечатлением книги о Ван Гоге

В стакане кисть, как черный пистолет,
Как мачта, вплавь вернувшаяся в порт…
И грязная палитра на столе —
Ну, чем, скажите, вам не натюрморт?!

Ах, знаю я, предвидение прет,
Окурков нет — так вот, возьмите мой!
Законам композиции не врет
Не тот прикус? А может сорт иной?

Ах, скотство? Неприятие идей?
А как же белым вымаранный холст?
Увидит сколь?.. Из ваших, из людей,
Насколько он измучен и не прост?

Да кто из вас на белое глядел,
Седея каждый раз не по годам,
Как будто на ушедшую от дел,
Но в подвенечном, рыжую Madame?

И кто любил?!
                Как белые стога,
Манящие в прохладную постель,
Что стелет обнаженная карга,
Старуха, полоумная метель.

А эта кисть – хотели б вы спросить-
Ее не взял ушедший на погост,
Она могла бы солнце погасить,
Перенеся мазком одним на холст!

Да вы не стройте личико совы,
Вам не дано увидеть и в упор!
Не посягнул, не тронул.
                Ну а вы…
Палитру необмытую в укор.