у каждой пьесы есть свой режиссёр...

у каждой пьесы есть свой режиссёр...
и врач – совсем не врач без пациента...
а жизнь – как та полынь в огне абсента,
горчит, но тянет выпить на повтор...
смакуешь до последнего момента...
-
ужели, я не зритель, а актёр?..
-
надеешься – ещё не сыгран акт...
готовятся к овациям ладошки,
но буря (не в кастрюле даже, в ложке!)
внезапно обрывается... антракт?..
эй, кто-то там, налей ещё немножко!..
-
обиделись наверно... но не факт!..
-
не слышит этот кто-то!.. тишина...
а в горле наважденьем жажда жизни...
да, думать так не хочется о тризне!..
старушка, не бубни, что жизнь одна...
о нет, я не готов ещё, не висни...
-
ужели ты мне господом дана?..
-
не вылечить меня от головы!..
(ну, разве только быстрым отсеченьем)
и я плыву, так радуясь, теченьем...
не надо мне того, что есть, лихвы...
я сам сейчас займусь своим леченьем!..
-
эх, выпить бы настой из сон-травы!..
-
бежать!.. конечно можно... но куда?..
я так привык к смирительной рубашке!..
туда нельзя... и то нельзя... букашке
свод правил уготован навсегда...
ну, что, творец, вниз прыгнуть по отмашке?..
-
зажмурился, боясь услышать: «да!»...
-
я чувствую – там страшно и темно...
в часах песочных сыплются минуты...
а, вдруг, в порыве авторской причуды,
мне переспорить автора дано
и оборвать завязанные путы?..
-
да, автор, не смеялся ты давно!..
-
мне кажется – чего-то я достиг...
а ты молчишь... наверное, достали?..
нет, мне не прыгнуть вверх... на пьедестале,
увы и ах, нет места для двоих!..
и нервы, как известно – не из стали...
-
не скучно вам?.. эй, зал, зачем затих?..
-
поднялся занавес... на сцене нет меня...
вокруг гляжу... себя не вижу в зале...
финал... артистов на поклон позвали...
а вот и автор!... неужели я?..
ну, что же, «браво!», «бис!» – кричу в запале...
-
а кто-то громко свистнул... мол, фигня!..