О поэте и поэзии

У каждого из творческих страдальцев -
Ну, взять хотя бы брата нашего поэта,
Что призван, карандаш мусоля в пальцах,
Стихи писать всю ночь с заката до рассвета, -
 
Бывает миг, когда, озверевая,
Поэт орет безвинному карандашу:
- На кой всю ночь, глаз бедных не смыкая,
Я тут пишу, пишу, пишу, ПИШУ?!!
 
Вы все от моих перлов просто в восхищеньи! (*стесняиццо*)
Вы снова мне готовы "браво!" закричать...
Но если б знали вы, какое в том мученье, -
Сидеть и к слову тупо рифмы подбирать!
 
Когда талант на плечи давит тяжким грузом,
А муза на ухо все шепчет мне: "Пиши!"
Клянусь, когда-нибудь убью я эту музу!!! -
Так хоть спокойней станет для души.
 
И вот, измученный поэт смыкает свои вежды,
Под голову подсунув том своих творений,
И засыпает с призрачной надеждой,
Что кто нибудь допишет за него стихотворенье.
 
И снится мученику слова сон,
Навеянный его суровой долей,
Что вовсе не поэт, а сельский житель он -
Идет с сохою, вспахивает поле.
 
О, чудный мир! навеки б тут остался!
Пахал бы, сеял, даже бы женился!
Я как поэт - ну просто исписался,
А как крестьянин - заново родился!
 
..А за окном уж занялся рассвет,
И за столом он крепко спит, бедняга.
Поэт в России - больше, чем поэт!
Одна беда - хватило бы бумаги)