Боль, что была под вечер, утихла утром.
Руки мои пусты, горячи ладони.
Кто-то бежал за мною и звал как будто.
Зря, я ведь всё равно никого не помню.
Было ли и зачем – разве это важно.
Долго ли мне трястись в прицепном вагоне?..
В этом сыром году я погибла дважды.
Только кто это знал и кто это помнит?
Лето прошло, и ветер уйдёт, и стая
Птиц перелётных вряд ли уже вернётся.
Буду стоять и ждать у другого края,
Зубы сжимать, и жить, и глядеть на солнце.
Боль, что была...
© Copyright: Мария Махова, 2009
Свидетельство о публикации №109120208158
Свидетельство о публикации №109120208158
Рецензии