В прозекторской, как лунный свет.
Не лица – восковые маски.
Как - будто мир утратил краски,
Жить перестал, заиндевел,
Лишённый теплоты и ласки.
Таков всех умерших удел,
Приобретать свой мир холодный,
Где лишь покой и жизнь бесплодна,
Где каждый холоден и бел,
Невозмутимый бесподобно.
Они не возвратятся в этот мир,
Где мы, живущие незнаем,
Что мы уже приобрели,
Или ещё приобретаем,
Из мира их, холодные черты.
Мы можем холодно смотреть
В глаза друг другу
И лицемерить, перед каждым подлецом.
В рогу при встрече пожимаем руку,
С невозмутимо – ласковым лицом.
И из своей холодной глубины,
На нас покойники взирают равнодушно.
Ведь так же, как они и мы бездушны.
Но, перед совестью своей, они чисты.
В прозекторской, как лунный свет...
© Copyright: Александр Продэ, 2009
Свидетельство о публикации №109120206569
Свидетельство о публикации №109120206569
Рецензии