Белые листы, коричневое поле.
Тонкой вязью татуировки строк.
Пунктуацией и синтаксисом боли
Веет сквозь годов прошедших срок.
Не вернулся он, она одна угасла
Кто же знал, что выйдет всё вот так.
Жёлтый лист, коптилка тлеет маслом,
Заметённый северный барак.
Только год за годом словно морзе
Не рвалась из точек и тире
Нить, натянутая в зное и морозе,
По воде и вянущей листве.
Сапоги сбивали почтальоны,
Штемпеля ложились на конверт.
Уходили в неизвестность миллионы,
И не каждый присылал ответ.
Жду, целую, мать больна, погибли....
Скоро, подошли... Цензуры след....
Скорбные, как летопись эпохи,
Как бинты израненных побед.
Обветшала старая избёнка.
Схоронили бабушку на днях.
Ветер словно чистые пелёнки
Фронтовые треугольники поднял.
Словно птицы к югу улетая,
Будто лебеди несбывшейся любви.
Письма белые куда то исчезают.
Не вернутся сколько ни зови.
Белые письма
© Copyright: Бурбукатор, 2009
Свидетельство о публикации №109120203155
Свидетельство о публикации №109120203155
Рецензии