Ольга Юрлова. Избранное

Ольга Юрлова родилась и проживает в Кирове. Член СПР, в данное время является руководителем кировского областного ЛИТО "Молодость". Автор сборников стихов "Семь стихий" (1999), "День рождения"(2002), "Прихожанка" (2006).

***

Благословляю тишину
и утро накануне света,
и кофе только что согретый,
и ложку сахара – одну.

Едва дышать, не торопясь,
следить, как истечет минута,
и время сдвинется как будто,
но только не вперед, а вспять.

И всплеск души запечатлеть
рука потянется к тетради,
и осторожно, Бога ради,
за окнами начнет светлеть…


Клён

Из отчего дома, внезапно,
                уехали мы.
Менялись квартиры
        на лучше и больше, престижней,
а мне все казалось,
              что Клён мой дорос до Луны,
и я не узнаю его,
                если только увижу.
Он вырос стихийно,
                никто его там не садил  -
                под плотным, высоким забором.
С балкона, сначала,
                я просто следила за ним,
                по-детски, с задором.
Он выстоял, выгнулся и,
                напрямик, макушкой, упорно
старался,
            как будто быстрее расти,
                коснуться балкона.
И чудо случилось!
                По осени, после дождя,
я вышла, прищурясь,
                вдыхая прохладное солнце,
взглянуть, как там Клён?
Клён, волнуясь, смотрел на меня,
                и мне показалось - смеётся…
Спилили его.
                Он другим загораживал свет.
Туда, где он рос,
                допустили репей и крапиву.
Я отчему дому,
                сквозь слёзы,
                открыла секрет –
дневник пролистала ревниво
до дней,
            где хранился осенний привет
                от юного Клёна.
Совсем не смеялся тогда он,
                нет-нет!
                Он плакал - влюблённо.


***

Неосудное время творит чудеса:
станет чёрная белой у мамы коса,
станет внучка качать на коленях мальца,
а сосна станет выше у крыши венца.

Соберется семья за столом ввечеру,
дети будут мешать, продолжая игру,
будет литься беседа без края-конца,
будут смех и веселье от капли винца…

Неосудное время на всех парусах,
пролетает в однажды рождённых часах,
только память ребенком стоит у крыльца,
крепко за руку взяв дорогого отца.


***

Так влюбляются, милая, слышишь.
И писать начинают стихи,
И других забывают мальчишек
Дни бездумны, хмельны и легки.

И зовёт неизвестность в дорогу,
И березовый сок, как вино,
Только светит печально и строго
Одинокое чье-то окно.

Поцелуи, рассветы, туманы,
Как в романах: любима, люблю…
За окном ожидание мамы
Охраняет невинность твою.



 Деревенский этюд

Нерасшифрованных надежд
неодолимое влеченье,
души тревожное теченье
по неизученной воде,
над незнакомым отраженьем
давным-давно забытых дней,
обжитых памятью твоей
и одиночеством вечерним.
Над временем не властны мы
и все же кратко им владеем,
но с каждым годом холоднее
жить потеплением зимы.
Подумаешь, что, вот, еще
кому-то очень-очень нужен,
откроешь дверь…
а там лишь стужа,
и путь луною освещён.
Тогда решишь, что надо быть
среди людей, таких же точно,
оденешься, как будто срочно,
и важно выйдешь из избы…
Прикосновением одним,
всего лишь мимолетным вздохом
ты дашь понять о том, как плохо
считать отпущенные дни.
И долгим будет разговор
ваш, накануне расставанья.
Два человека-изваянья.
Окно. Луна. Тропинка. Двор.

***
Не живу, доживаю,
зимы православной не чую.
Откололась от сердца,
незримая ранее, часть.
За нее, в эту лютую зиму, шальную,
я держусь, умоляя: «Не пасть!»
Вот, еще лишь немного,
опять потеплеет погода,
и хохлатые птицы
исправят, разгладят перо,
И ко мне возвратятся:
предвестники каждого года – снегири.
И на Пасху – мое Рождество!

***
Опускаясь в тоску и печаль,
за весь род до седьмого колена,
просыпаясь и счастья, и плена,
устаешь о себе понимать.

Устаешь от своих «совершенств»,
от любви не такой, как хотелось
и, слоняясь по дому без дела,
очень остро почувствуешь где:

жизни шар превратился в мираж –
год и месяц, число, даже время.
Было солнце, настало затменье.
Только свет золотого пера.

Строки жили на фоне листка,
чередой откровений пронзали,
но осотом по слогу печали
прорастала мятежно тоска.

Опускаясь в тоску и печаль,
просыпаясь и счастья, и плена,
за весь род до седьмого колена
«…Буди мне…» отвечать!

***
Стакан горячего вина
под земляничное варенье,
как солнечное отраженье.
А одинокая душа –
продрогший странник возле печи –
сегодня хмурится весь вечер,
                едва, родимая, дыша.
Бывают дни. Покой нарушен.
И непонятно почему?
Вот, и вина плеснешь ему,
              покою этому, за душу…

Лишь изучая неспеша
                святоотеческие чтенья,
покой приходит за мгновенья,
                и дышит глубоко душа.


***

Ну и что!
Разве что-то изменит
ночь волнений, когда не усну?
Отрешенное лето не верит
в обнаженную страстью весну.
Лето носит зеленые шали,
замирая в полуденный зной.
В одиночку сумеем едва ли,
только вместе сумеем с тобой:
чтоб звенело, дышало, горело,
трепетало, светилось, звалось -
из купели омытое тело…
Словно солнца горячая ось
прикоснулась,
у сердца осталась
откровением и тишиной.
Не усну!
Разве мне показалось,
это странное лето – весной?

***
Я стану, как все,
и писать перестану стихи…
Разве это возможно?
Увы, получается – нет!

Если строк моих музы мертвы,
если слов не находит душа,
как мне быть, как дышать?
Я стихами порою молчу,
просто, некогда их записать.

И устану совсем,
перестану витать в небесах,
буду жить осторожно
грядущим,
под занавес лет.
«Не такая, как все!»
доживу до седин в волосах,
на родном пепелище,
на преданной предкам земле.

«Не такая, как все!» -
В этом смысл моей жизни. Он прост.
Нас таких «не таких» подбирают стихи.
В полный рост поднимают
Над миром гордынь и сует,
Окрыляют, и мы
                воспаряем в ответ.


Страница автора - http://www.stihi.ru/avtor/oshu2007