Глупый, банальный, извечный, затасканный донельзя вопрос: что такое смерть?
Она ведь придет. Рано или поздно.
Смерть – это белая матовая пелена. Знаешь, как туман с утра в августе. Она смывает. Что – не знаю. Смывает. После нее трава чистая.
Я тоже растворюсь. Это не больно, это мягко и медленно. Тихонько растаю, так, чтобы не осталось следов.
Но они останутся.
Мои стихи.
Часть из них была не для тебя. Но все равно они все твои.
Собери их, как белые камешки, лежащие в траве.
Можешь положить в карман, можешь кинуть в пруд, чтобы с плеском разбежались прозрачные круги.
Твои.
Твои
© Copyright: Анна Безносенко, 2009
Свидетельство о публикации №109120107581
Свидетельство о публикации №109120107581
Рецензии