Ты кровью закоптишься на губах.
Морщинами на лбу проляжешь.
И музыка твоя в ушах
Как будто застилает сажей.
Ты выбелишь мне проседью вески.
В глазах отчаянье оставишь.
Ты растерзаешь грудь мне на куски.
Погостом на дороге станешь.
Звук скрипки неизлюблен тут...
Лишь петухи,да леса выпи.
Лишь ядовитый хор ветров.
Лишь песня стонущая степи.
Лишь перебор гитарных струн.
Запечатлели образ лета...
Лишь в голубых глазах укор
У уходящего поэта.
Образ лета
© Copyright: Печаль Ясного Дня, 2009
Свидетельство о публикации №109120105500
Свидетельство о публикации №109120105500
Рецензии
И то верно, что уходящего... ушедшего... а жаль...
Тарас Ревякин 30.12.2009 21:42 • Заявить о нарушении
Тарас Ревякин 30.12.2009 21:42 • Заявить о нарушении
надежда умирает последней...уйти-ещё не значит "без возврата"
Печаль Ясного Дня 31.12.2009 07:38 Заявить о нарушении
Печаль Ясного Дня 31.12.2009 07:38 Заявить о нарушении