Подорожник
Взлетает в небо птичий клин,
Путь отмечает подорожник.
Но мир – природы господин
Живёт, как истинный безбожник.
Нет, не боимся мы стыда,
Творцы и жертвы пересудов,
Идем всем миром в никуда,
Затем чтоб выйти ни откуда.
Но подорожник вновь цветёт
В прозрачный воздух стрелы нижет
А птичий клин пронзил восход
Чтоб оказаться к Солнцу ближе.
Венец творенья – человек
Живёт, как истинный острожник.
Но рвутся в небо сотни рек,
И рвётся в небо подорожник.
© Copyright: Ирина Белых, 2009
Свидетельство о публикации №109120103142
Свидетельство о публикации №109120103142
Рецензии