Стансы...

Я вспоминаю сны прошлой весны,
где твоё горло простыло, и голос
рассыпан крошками
настырно спины поперёк.
Стынут косые прожилки зыбкие
рек и ручьёв,
в которые уже не войдём дважды мы.
Не раскроется лёд ставнями.
Не перестанет только верный
ставить свечи о здравии
И с колокольни бьёт - пальцы в мозолях.
Как уши не затыкаешь, звук проникает в душу.
Послушай, это сердце моё
делает запись на твою перфокарту,
на плёнку, отверстиями сквозными
Это не кантри, не джаз, это не песня уныния
Это стансы, необычайно длинные о времени,
рассчитавшим нас от имени
до окончания фраз молчанием.
Отчёт расстоянья пути не только в начале.
Где точку поставишь – там и причал.
Но ты ведь не ставишь…
Где кончается «быть» начинается «был»,
и то, что не смыть и цунами,
где не мы, где не с нами, не нам…
Качайся, плыви по волнам
воспоминаний слов, строк, букв,
снов прошедшей весны…
и обязательно «будь»…
Будь