Поэтесса

Как это, жить жизнью сюжетных линий
Пряча надрыв за гармонией слога
Она – псевдоним, но самые близкие знают по имени
Ее воздушный изломанный почерк
Еще одна неповторимая роль
И грифель скрипит об упрямство бумаги
И Она с легкостью станет любой
Насколько позволят законы жанра
Новое веяние, новый мотив
До профнепригодности истерев ручки и перья
Чтобы, сквозь сухость в горле на миг ощутить
Первые взмахи крылатого откровенья
Враз, досказав свыше, без скобок и многоточий
Что не успела домыслить, оставив на поживу новым пророкам
Есть что-то порочное в этой невинности строгого танца
Есть что-то святое, до чего не хотелось, бы, касаться пальцами
Есть белые розы на фоне белого снега
И эта – история полета, история разбега
Самое сложное спрятаться от признания
Умирать творчеством – неповторимостью в непонимании
Как жила раньше, не подпуская к черновикам и чистым страницам
Когда вдыхала смысл  в спокойное  молчание картин
Была чернилами и боялась закончиться
Стала единственной для одиночества
Этими строфами словно ажурным веером
Отбивалось от моды, отмахиваясь от тщетности
Она любила Вас, Вы просто не поняли
Не подняли глаз, не расстались с замками…
 А белые розы отцветают по роковому тихо
Она прочтет из последнего, словно из милости
Осталось? Дар и проклятие без цели и веса
Даже в бессилии властная ,
                Она - Поэтесса