Берегите поэтов!

      

Я  любила  стихи  так,  как  любят  детей.
Я  любила  стихи  без особых  затей.
Золочёным  гвоздем  вбито  слово  в  душе,
И от  этих  стихов  не  укрыться  уже.

Но в России поэт – не  просто поэт.
И  вы  знаете люди,  Есенина нет,
И  Марины Цветаевой  пламенный  цвет
Догорел, как в огне,  и Цветаевой нет.

Незажившею раной в бродяжьей душе
Память смерть обгоняет  на  крутом  вираже.
И,  как  тёмное эхо  из  прожитых  лет,
Маяковский подносит  к  виску  пистолет.

Почему же в России  так  жестока  судьба?
Для поэта  судьба – это  жизнь и  борьба.
Но кружится  времён  лазоревый свет,
И  никто  не  услышит: ”Умирает поэт!”,

И  никто не  укроет  его от  беды,
Только  время  стирает отпечатки - следы.
Потому что  поэту  неведом  покой.
Его блеск сохранится  в печали  людской.

Для  того,  чтобы  в  душах  унылых  людей
Зажигать огоньки своих смелых  идей.
Никому  в  нашем  мире  неведомо это.
Я прошу вас, друзья, берегите поэтов!