Посылка извне

Не согреться подводным течением – мерзлая Черная речка, осьминоги в консервных банках, скользкие голыши, поэт не хочет пилить себя – тянет жилы из чайного человечка, каждое утро новая плоть и плотью своей пиши. Неужели, живи хоть тысячу лет среди людей без прописки, никогда не увижу, как ты пьешь нефильтрованный лимонад, с осадком на дне, потому что истины слишком низки, и каждый по-своему в чем-то не виноват. Стрекоза на холодном ветру всплакнет о своем стрекозьем – жизнь стрекозы на ветру, красна девица, ядом здесь заливают зрачки, потому что мы мало просим, и полученный дар принесут нам уже не весь. Неужели, живи хоть тысячу лет и рифмы стучи вживую, никогда не увижу, как ты рисуешь бабочек на стекле, и тебе под расписку как будто меня другую, отогретую, просто растаявшую в тепле никогда не подарят под эти аплодисменты – не согрешаешь помыслом, ибо каменья лгут, настоящая жизнь – это те французские киноленты, только их на артерию не наложить, как жгут. Убегает любовь из тебя по часам по капле, измеряемый уровень выжат до запятой, а ты просишь – еще неделю, все крибле-крабле израсходовав и сползая на снег пустой.