***

Он довольно прост и пусть у него средний рост
Но он Молод, не доверчив, пользуется вниманием женщин 
Пишет стихи, по ночам посвящая  тем, кого любил
Прячет сердце за дверцей, на нем давно нет, не одного живого места
Безо лжи и лишней лести общается с очередной принцессой
В его жизненной пьесе он болен этой болезнью
Да и хрен с ним сегодня ночью они будут вмести
Все ради достижения цели секс с очередной мишенью
У них нет будущего, она ищет суженого, а он не теряет время 
Нагло беря ее тело в свои руки
на утро он о ней забудет как об очередной своей суке
его давно не мучит совесть, может это просто возраст
может, что-то другое он остается собою
ведь он так устал играть для кого-то  героя
но воспоминания о той, чьи любил ласкать волосы
и далекие отгуки ее голоса, что оживают в его голове
не отпускают, не дают ему покоя
и именно и за этой болезни сегодня он не в голосе