не стихи. Другой

привет, Другая.
Мы не знакомы с тобой,
не знаю хорошо ли плохо ли..
но я тебя заочно знаю.. будто живу с тобой.
люблю того, кого ты бросила.
люблю того, кто тебя не забыл...
так что зима ли, весна ли, осень ли...
меня точно преследуешь ты...
я знаю, тебе никакого нет дела..
до слов моих, обращенных к тебе...
просто мне бывает порой тяжело..
от того, что тебя нет и ты есть..
знаешь, он мне часто дарит цветы..
чайные розы.
а я люблю красные.
он говорит что они порсто такие же нежные, как моя кожа..
но я то знаю - их любила ты.
знаешь, он часто пишет стихи...
порою пол ночи не спит..
говорит что просто не спится, говорит что работа..
но я то знаю, он пишет стихи для тебя..
я их никогда не читала..
но те строки, что он адресует тебе,
кровавыми шрамами на моем теле..
знаешь, я часто пишу стихи..
но он их никогда не читал..
говорит: "глупости, делай что хочешь"
а я пишу для него..
знаешь, он часто смотрит в окно,
когда думает, что я уже сплю..
и в этот момент он что-то прижимает к груди.
я знаю что это, хоть никогда и не видела.
это осколки его сердца,
которое ты забрала и разбила...
знаешь, я даже не знаю твое имя
Аня, Олеся, Лида , Наташа...
я бы хотела, чтобы тебя вовсе не было..
мне страшно