Почти убитый тишиной,
Смотрящий в белый потолок,
Что так шершав и так широк,
Я говорю с самим собой.
.
Срывая яркую листву,
Не дожидаясь сентября,
Остатки радости губя,
Я снежную зову тоску.
.
И просыпаясь в ТИШИНЕ,
Я проклянаю свой покой;
Закрыв глаза одной рукой,
Мечтаю вновь о вечном сне.
Тягостно
© Copyright: Егор Черняков, 2009
Свидетельство о публикации №109112907992
Свидетельство о публикации №109112907992
Рецензии