Машины мчатся, кромсая грязь...

Машины мчатся, кромсая грязь,
Бегут прохожие, упасть боясь.
Весну ругают, чертей кляня,
Им в этом месиве не до меня.
А я под дождиком, цок-цок, иду
Цветут черемухи в моём саду,
Уже соловушка вовсю поёт,
И скоро миленький ко мне придет.


Рецензии